Dieu punit l'homme de ses fautes en le laissant vivre.

Tuez-les tous, Dieu reconnaîtra les siens.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Comme avec irrévérence Parle des Dieux ce maraud !

Les dieux furent pour le vainqueur, mais Caton pour le vaincu.

[…] Tel, un poète où Dieu s'engage Et reste pris.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.