Ah ! quel talent je vais avoir demain.

À demain les affaires sérieuses.

Demain ne sera pas comme hier. Il sera nouveau et il dépendra de nous. Il est moins à découvrir qu'à inventer.

Notre existence est l'addition de journées qui s'appellent toutes aujourd'hui […] Une seule journée s'appelle demain : celle que nous ne connaîtrons pas.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.