Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

À demain les affaires sérieuses.

Oh ! Demain c'est la grande chose ! De quoi demain sera-t-il fait ?

Notre existence est l'addition de journées qui s'appellent toutes aujourd'hui […] Une seule journée s'appelle demain : celle que nous ne connaîtrons pas.

Demain ne sera pas comme hier. Il sera nouveau et il dépendra de nous. Il est moins à découvrir qu'à inventer.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].