Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Le moment d'être sage est voisin du tombeau.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
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