Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.
Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
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