Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
Poète, prends ton luth, et me donne un baiser.
J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].
Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.
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