Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change !

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.

Il y a peut-être des lieux où l'on se trouve soudain comme dans le ciel.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.