Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

On pourrait définir le ciel comme l'endroit que les hommes évitent.

Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.