Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

On pourrait définir le ciel comme l'endroit que les hommes évitent.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change !

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !