Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change !

Nous ne craignons rien sinon que le ciel ne tombe sur nos têtes.

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

Il y a peut-être des lieux où l'on se trouve soudain comme dans le ciel.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.