Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.
Bergers, bergers, le loup n'a tort Que quand il n'est pas le plus fort !
Il faut, autant qu'on peut, obliger tout le monde : On a souvent besoin d'un plus petit que soi.
Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
Il devint gros et gras : Dieu prodigue ses biens À ceux qui font vœu d'être siens.
On ne peut trop louer trois sortes de personnes : Les dieux, sa maîtresse, et son roi.
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