Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Rien ne pèse tant qu'un secret : Le porter loin est difficile aux dames ; Et je sais même sur ce fait Bon nombre d'hommes qui sont femmes.
Ce loup ne savait pas encor bien son métier.
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Patience et longueur de temps Font plus que force ni que rage.
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