Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
L'homme est de glace aux vérités, Il est de feu pour les mensonges.
Il n'est, pour voir, que l'œil du maître.
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
Tout faiseur de journaux doit tribut au Malin.
Je* plie et ne romps pas.
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et, je pense, Quelque diable aussi me poussant, Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
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