C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

Quand je me joue à* ma chatte, qui sait si elle passe son temps de moi, plus que je ne fais d'elle.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

La difficulté fut d'attacher le grelot.

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Dans ce sac ridicule où Scapin s'enveloppe, Je ne reconnais plus l'auteur du Misanthrope.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

L'ignorance toujours est prête à s'admirer.