Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

La France est une nation qui s'ennuie.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Un grand peuple sans âme est une vaste foule !

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !