Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Le soleil me fait chanter.

La vie est un mystère, et non pas un délire.

La France s'ennuie.

Pour tout peindre, il faut tout sentir.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.