Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
Le soleil me fait chanter.
Qui chante son mal enchante.
J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.
Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.
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