Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.
Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.
Le chant et le silence mon beau pays de joie […].
L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.
Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.
On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
Je ne conçois pas de littérature sans éthique.
Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.
Il n'est point de création puissante qui ne se nourrisse de quelque monstruosité.
Il n'est point de création puissante qui ne se nourrisse de quelque monstruosité.
Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.
Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?
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