Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Il est si beau, l'enfant, avec son doux sourire, Sa douce bonne foi, sa voix qui veut tout dire, Ses pleurs vite apaisés.

Ni despotisme ni terrorisme. Nous voulons le progrès en pente douce.

On jugerait bien plus sûrement un homme d'après ce qu'il rêve que d'après ce qu'il pense.

Lorsque l'enfant paraît, le cercle de famille Applaudit à grands cris. Son doux regard qui brille Fait briller tous les yeux.

La continuité des grands spectacles nous fait sublimes ou stupides. Sur les Alpes on est aigle ou crétin.

[…] Ce génie particulier de la femme qui comprend l'homme mieux que l'homme ne se comprend.