Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Tout finit par des chansons.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?