Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !
Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes Sur la terre étendu […].
Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…
C'est une triste chose de penser que la nature parle et que le genre humain n'écoute pas.
La vie est une phrase interrompue.
La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.
Si vous avez la force, il nous reste le droit.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Personne ne garde un secret comme un enfant.
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