Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…
Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !
Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes Sur la terre étendu […].
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.
La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.
Vous n'êtes pas jolie, vous êtes pire.
Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme, Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand.
L'agonie a ses ruades. En langue politique, cela s'appelle réaction.
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