Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…
Les champs n'étaient point noirs, les cieux n'étaient pas mornes, Non, le jour rayonnait dans un azur sans bornes Sur la terre étendu […].
Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !
Un roi c'est de la guerre, un dieu c'est de la nuit.
L'exil, c'est la nudité du droit.
Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.
Les femmes regardaient Booz plus qu'un jeune homme, Car le jeune homme est beau, mais le vieillard est grand.
[…] Le bonheur, amie, est chose grave. Il veut des cœurs de bronze et lentement s'y grave.
Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.
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