C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
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