Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.
Aucune origine n'est belle. La beauté véritable est au terme des choses.
La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.
De tout temps la beauté a été ressentie par certains comme une secrète insulte.
En sa beauté gît ma mort et ma vie.
Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.
Rien de plus émouvant que la beauté qui s'ignore, sinon la laideur qui se sait.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
Voici le temps des Assassins.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
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