La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.

Chaque âge a sa beauté, et cette beauté doit toujours être une liberté.

La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.

Toute beauté est joie qui demeure.

Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.