De tout temps la beauté a été ressentie par certains comme une secrète insulte.

[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.

[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

[La beauté] agit même sur ceux qui ne la constatent pas.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.