Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.