Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.