Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.