LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Le soleil se lève en avant.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.

Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.

À mauvais payeur, mauvaises garanties.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Laissons le passé être le passé.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.