Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.
Pauvre fou, ta fougue te perdra.
C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.
Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.
Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.
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