Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Ne cesse pas de reculer derrière toi-même.
Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.
La nuit de vérité nous coupe la parole.
Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.
Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.
L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.
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