Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.
La nuit de vérité nous coupe la parole.
La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.
Ceux qui croient avoir trouvé la paix, ce n'est souvent que par défaut d'amour.
Mâle le Non, il regarde la femelle.
La nuit de vérité nous coupe la parole.
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