J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
J'ai failli attendre.
Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?
Le temps n'attend pas.
Qui aime, attend.
La joie venait toujours après la peine.
Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.
L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.
Nous voulons explorer la bonté contrée énorme où tout se tait.
[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.
Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.
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