Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Qu'on protège les arts, bien ! mais les artistes, non… ce sont tous des fainéants et des débauchés !
Il n'y a plus d'art populaire parce qu'il n'y a plus de peuple.
L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.
L'art est le plus beau des mensonges.
En art, comme en politique, les imbéciles sont un obstacle plus gênant que les morts : on a plus de peine à se frayer un chemin à travers leurs rangs.
Oui, l'œuvre sort plus belle D'une forme au travail Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
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