Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Les anges révoltés volent en rangs.
Anges purs, anges radieux, Portez mon âme au sein des cieux !
L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur veut que qui veut faire l'ange fait la bête.
Qui a rejeté son démon nous importune avec ses anges.
Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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