Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

On devrait toujours être amoureux. C'est la raison pour laquelle on ne devrait jamais se marier.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Un homme amoureux est un homme qui veut être plus aimable qu'il ne peut ; et voilà pourquoi tous les amoureux sont ridicules.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.