Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.

Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Un homme amoureux est un homme qui veut être plus aimable qu'il ne peut ; et voilà pourquoi tous les amoureux sont ridicules.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].