Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Il* disait que l'âme d'un homme amoureux vivait dans un corps étranger.

Les hommes croient qu'ils sont jaloux de certaines femmes parce qu'ils en sont amoureux ; ce n'est pas vrai ; ils en sont amoureux parce qu'ils en sont jaloux, ce qui est bien différent.

On devrait toujours être amoureux. C'est la raison pour laquelle on ne devrait jamais se marier.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.