[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.

Avant tout, être un grand homme et un saint pour soi-même.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

Pensez-vous être saint et juste impunément ?

Il n'est miracles que de vieux saints.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Ah ! Dieu que la guerre est jolie Avec ses chants ses longs loisirs.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.