Nous n'avons pas assez d'amour-propre pour dédaigner le mépris d'autrui.

L'amour-propre est une curieuse bête, qui peut dormir même sous les coups les plus cruels et puis s'éveille, blessé à mort par une simple égratignure.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

L'amour-propre est le plus grand de tous les flatteurs.

L'amour-propre d'un sot est aussi dangereux que celui d'un homme d'esprit est utile.

Les contraires se connaissent l'un par l'autre : l'injustice de l'amour-propre se connaît par la justice de la charité.

D'un bout du monde à l'autre on ment et l'on mentit. Nos neveux mentiront, comme ont fait nos ancêtres.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Le plus sûr est donc de n'être sûr de rien.

On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.

Si les imbéciles veulent encore du gland, laisse-les en manger, mais trouve bon qu'on leur présente du pain.

J'ai fait un peu de bien ; c'est mon meilleur ouvrage.