L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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