[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

Qui bien aime, aime impatiemment.

Quand vraiment on ne veut plus aimer, on n'aime plus : mais on ne veut pas à volonté.

Nul ne peut adorer Dieu ou aimer son prochain s'il a l'estomac creux.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

Je dis ce que mon cœur, ce que mon mal me dit. Que celui aime peu, qui aime à la mesure.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

La démocratie, plus qu'aucun autre régime, exige l'exercice de l'autorité.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.