L'enfer, […] c'est de ne plus aimer.

La brise souffle et les branches se balancent : que ceux qui s'aiment dorment en paix !

Mirabeau aimait avec force : c'est une de ses faiblesses.

Nous marier ? Des gens qui s'aiment !

On est beaucoup plus heureux, et on sent quelque chose de bien plus touchant, quand on aime violemment, que lorsqu'on est aimé.

Les gens qui aiment ne doutent de rien, ou doutent de tout.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

Je parle au papier comme je parle au premier que je rencontre.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

Notre grand et glorieux chef-d'œuvre c'est vivre à propos.