Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Le temps seul peut rendre les peuples capables de se gouverner eux-mêmes. Leur éducation se fait par leurs révolutions.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.