Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

J'estime par-dessus tout d'abord le style, et ensuite le vrai.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

Le chagrin monte en croupe, et galope avec lui.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

[…] Marchant à pas comptés, Comme un recteur suivi des quatre Facultés.

L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.