Qu'importe que l'on vive plus vite, pourvu que l'on soit plus heureux !

Notre grand et glorieux chef-d'œuvre c'est vivre à propos.

Ne vis que pour toi seul, si tu peux ; Pour toi seul en effet tu meurs, quand tu meurs.

La porte du ciel est fermée pour celui qui vécut seul ; Sauve une âme, et elle sauvera la tienne.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].

Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.

L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.

Fais de toi ton œuvre posthume.