L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.
Il n'y a pour l'homme que trois événements : naître, vivre et mourir. Il ne se sent pas naître, il souffre à mourir, et il oublie de vivre.
Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.
En art comme ailleurs, il faut vivre au-dessus de ses moyens.
La porte du ciel est fermée pour celui qui vécut seul ; Sauve une âme, et elle sauvera la tienne.
Il n'y a pas d'amour de vivre sans désespoir de vivre.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Fais de toi ton œuvre posthume.
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
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