La vieillesse devrait brûler et se déchaîner à la tombée du jour ; Rager, rager contre la lumière qui meurt.

Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

Un jour vient où vous manque une seule chose et ce n'est pas l'objet de votre désir, c'est le désir.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

C'est un plaisir fade et nuisible d'avoir affaire à gens qui nous admirent et fassent place.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

Au plus élevé trône du monde, si* ne sommes assis que sur notre cul.

Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.

Notre grand et glorieux chef-d'œuvre c'est vivre à propos.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.